Sono triste. Terribilmente triste. Triste come non succedeva
da tempo. E triste per un libro. Un libro che nemmeno mi piaceva così tanto. Ma
andiamo per gradi. Sono anni che entro nelle librerie e che mi ritrovo La
versione di Barney, lì in prima fila tra i libri esposti. Così bello, così grande,
che a sfogliarlo sembra la Bibbia per quante pagine ci sono. E poi questo nome
che ritorna e infatti hanno anche fatto un film sul libro. Ecco perché mi è
entrato così in testa. Ma allora deve valere la pena sto libro. Non lo compro.
Aspetto. E faccio bene, perché un giorno lo trovo nella libreria di una amica e
me lo prendo. A noi due, finalmente. Occhio però, mi dice l’amica, che questo
libro è un po’ incasinato: troverai la soluzione solo alla fine, prima dovrai
impazzire a stare dietro all’autore. Comincio e le prime pagine scorrono
tranquille. Poi però si infittisce tutto, perché l’autore trasforma il
protagonista in un narratore compulsivo e con l’alzheimer oltretutto, che
inizia un discorso e non lo finisce. O lo finisce dopo qualche pagina, così,
senza preavviso. Ci sono tre capitoli e ognuno dovrebbe essere dedicato ad un
periodo della vita del protagonista, in ordine cronologico. Ma il fatto è che
il protagonista racconta in prima persona ma mischia le carte, parla di una
moglie e poi di un’altra e poi torna all’altra moglie, e ci mette l’amante, ci
mette l’alcool, ci mette i figli che non si capisce con chi li ha fatti, finché
non decide lui se farti capire o meno quello che vuole farti capire. Sempre se
vuole. Avete capito?
Oh mio Dio, penso, qui siamo molto vicini a lasciare il
libro sul comodino e a cominciarne altri. Ma non demordo, non posso farlo, ho
già abbandonato troppi libri nella mia vita, non posso tradire anche questo, su
cui avevo così tante aspettative. Non cedo e vengo premiato. A metà libro,
forse qualcosa di più, ecco la svolta. Sto cavolo di protagonista imbocca la
strada di una storia e la percorre dritta, senza uscire e raccontare altro. E’
finalmente chiaro, non solo tutto il rapporto tra lui e la terza moglie, ma
anche come lo scrittore, Mordecai Richler, scriva anche piuttosto bene. Non è
che prima non me ne fossi accorto, è solo che ero troppo impegnato a maledirlo
perché non ci capivo nulla della trama. Ed è qui che scatta il bello, perché
adesso che la storia la seguo meglio, realizzo che è di una tristezza infinita.
Questo povero uomo, che in realtà è un ricco ebreo canadese ubriacone, della
vita non gliene frega poi molto, se non in relazione all’amore smisurato e
sincero, che prova per Miriam, questa suddetta terza moglie. Solo che il
protagonista, questo amore non è che se lo coltivi poi molto ma lo da' per
scontato. Scontato, scontato, scontato, finché lei, dopo trent’anni, lo molla.
Non sto qui a raccontare il finale ma questo protagonista, che ovviamente si
chiama Barney, non è che finisca la sua vita nel migliore dei modi e fino alla
fine, più o meno cosciente, non fa altro che sperare che la sua Miriam ritorni,
con esiti che come detto, non sto qui a spoilerare.
Non so sinceramente se
consigliarvi o meno questo libro. Se riusciste a finirlo, sono certo che vi
piacerà, ma se non riuscite ad arrivare alla fine, perché sorpresi dal sonno o
dal labirinto di storie intrecciate, sappiate che vi siete risparmiati un po’
di sana tristezza da finale drammatico. Saluti e baci (tristi) dal drammaticamente
vostro, Marco.
